minha fome

não tem nome

se espalha pela pele

pelos cabelos molhados

pelos pêlos

minha fome
resume mil apelos
inconfessáveis
cobertos de incontáveis
zelos.

e não há água bruta
que dê jeito

mesmo que ao mundo,
noite e dia, eu degluta
não se sacia
o desejo dela oriundo...

Carne-aval

todo o pronto

todo encanto

tudo quanto

eu possua

já virou investimento

e por mais que eu intua

que a razão se foi pra lua

tudo que sou 

e que sobre meu ser flutua

só traduzem uma ideia:

minha carne

quer ser

tua.

Carnaval

Não haverá lua cheia
e ainda assim
a energia que teu corpo
no meu semeia
iluminará o porto
da eternidade
ensaiada em mim.

rindo à toa

acho graça
do que passa
do que não passa
sorrio mais
de coisas importantes
e banais.

estou assim
nesse estado
abobado

olhando no espelho
me inquiro se é sandice
mas algo agora
quase me convence
que estar triste
é que é tolice.

esfriamento global

antes parte
do mar
dissolvo-me
resolvo a-mar

em novo âmbito
ponho-me incurso
livre, longe
alojado entre o erro e o acerto
desperto líquido,
decerto insípido
aberto,
auto-tóxico.

esverdeadas
as escamas espalhadas
sob a luz que me banha

e tudo em volta frio:
tudo rio.

de memória

A loucura é magra

branca e pequena

tem fala serena

numa voz que é rouca.

A loucura

se vista de cima

até parece pouca,

quase não alucina.

Mas deixa seu rastro,

o raro escorpião:

a tudo destrói

tudo põe no chão...

A loucura não se rende

invade a memória

e destrói 

devaneios de outrora...

Não me iludo

não sei de tudo

mas algo sei:
para ela, não há lei

a loucura é bárbara.

Auditivo

Ontem o amor veio me falar

e já era tempo

dou-lhe alento

sou-lhe unguento

e outras formas de cuidado...

Deixou-me surdo

cansado,

à espera de outro remédio...

(porque amor sem tato

é um tédio!)

Poema feito em resposta a outro, sem título, de Roberto Mibielli, publicado no Facebook na primeira hora dessa quarta-feira.

SMS

 

Las tres esfinges de Bikini, por Salvador Dali, 1947.

Mesmo no quinto

dos infernos

vencemos o deserto

e com modernos

sinais de fumaça

ficamos perto...

(e sei

que nem é por isso

que entre nós se desfaz

a noção de espaço:

é por dentro

e com a cabeça

que te abraço...)

Se me concedesse

o gênio

um desejo,

seria a palavra definitiva

e eu,

intuitiva,

descreveria 

todo esse livro

de quinze dias.

e o faria assim,

num termo,

sem prefácio nem fim.

Ela fala
falta, furta
fere e afere desejo
e o que mais em si
for festejo:

Tátil,
dócil...

É de fato
quase fácil,
não fosse
a fita amarela
sobre ela:
 - FRÁGIL.