A me mover no tremembé*

Nasci na Cachoeirinha, na favela do Jardim Peri Novo, no Peri Alto.

Bem pra lá do Tucuruvi... e aprendi ali

a falar, andar e acreditar que rio era um troço 

que fedia à beça:

Cabuçu, Tietê, Tamanduateí.

- Teu avô era bugre - repetia a avó italiana - bugre mesmo, do mato.

Eu ouvi, mal entendi, deixaram pra lá, guardei.

Da favela, numa manhã, fomos cuspidos 

pra lá do Jacanã, perto de Guarulhos 

e depois, de lá, de novo, pra lá de Itaquera

mas bem antes de Itaquá, praquelas bandas 

de Sapopemba, do Itaim... do lado do cemitério: 

Guaianases, onde eu cresci,

leste, longe como a peste!

Dali saí para descobrir o time do Tatuapé,

perambular no Anhagabaú atrás de emprego

e me abandonar, chorando, ida e volta 

da escuridão da Luz à Paranapiacaba 

antes de voltar pra casa 

- um jeito de matar o tempo e a fome

com a paisagem gratuita e o embalo da máquina.

Da minha juventude não há lembrança de alegria no Ibirapuera, 

de banho em Bertioga, Mongaguá ou Barequeçaba,

memória mesmo só de ônibus-trem-metrô-perua, 

intercalados, o corpo exposto em longas viagens

no caminho pela Cangaíba à Aricanduva

levando a menina que escrevia poesia 

e sonhava nas carteiras da escola

a ser mão de obra que se cala

sem nome, sem história, sem lugar

 - única forma de ser aceita e transitar - 

pelo Pacaembu, Moema, Butantã, Perdizes...

A Liberdade ali, é só um bairro, por isso fugi.

19 de abril, segundo da pandemia,

do Cambará, Boa Vista, vasculho esse palimpsesto 

e lanço em versos o som do meu peito 

roraimado, resnascido, desapagado,

macuxi.

O tambor de uma ancestralidade difusa

ressoa na carne que a cidade não conseguiu destruir, 

na carne que, ao resistir, também acusa

a falida e tosca aspiração da metrópole 

Paulista-Higienópolis.

*e dos tremembés, guarapirangas e outros terrenos que se movem em mim.