Talvez eu esteja falando sozinha
talvez seja minha e só minha essa angústia, essa dor
carnaval passou, foi? eu nem vi
coração no peito dando seu jeito de seguir
e a pele cansada meio amolecida e o ouvido pedindo
pra não ouvir
tanta notícia e desencarne e sofrimento
e prejuízo e mentira e engano 

tanta história desprezada entra ano e sai ano

e o povo

sem vacina e sem pudor
sorrindo por se vingar no BBB
eu no bolo

do povo

porque aqui fora, 

nada, nada, nada

e nada de novo
cada um escolhendo o algoz da vez...
 
Fui pra dentro de mim e a paz ali estava sozinha
eu queria mais e mais não tinha
por isso hoje saí pra reclamar 
Estou indignada, estou indignada!

mas nem se incomode, deixe estar
que tudo passa e essa minha raiva

fazendo pirraça
também vai passar. 

Despedida

Esta Foto de Autor Desconhecido está licenciado em CC BY-ND

Era um tornado
O seu sorriso
Uma tempestade de areia
A alegria
Que a tudo cobria
Quando conosco você
Estava.

Que delícia era a ventania
Dos teus conhecimentos
Varrendo ignorância

e de um jeito muito próprio 
defendendo direitos...

Nesse deságue de agora

te digo que foi um furacão 

a notícia da vitória do vírus

que transformou a materialidade
do que você era
em brisa

certamente sentida

e inesquecível.

*Ao professor Marcos Braga, falecido ontem por COVID 19.

"Acredite nos seus sonhos"

Jogos Infantis, 1942. Dorothea Tanning*

Quando eu era bem menina

Guardei, em silêncio, um sonho

Não contei a meus pais,

Não contei a meus irmãos

Tomei-o em minhas mãos

E o mantive bem guardado.

Quando resolvi comer

O creme tinha mofado.

* Minha artista preferida do Surrealismo.

Desabafo

Edvard Munch, Ansiedade, 1894.

É dor tanta, e saudade, e vontade frustrada 

a poesia sufocada, o coração estreito

no ar que não entra direito no peito

fogo rasteiro destruindo ninho

destruindo sonho, des-tru-in-do caminho

de cooperação e fé e unidade e luta

é sempre o mesmo signo regendo esse bando 

coisa imunda de dinheiro e sucesso e corrida e disputa

e farinha pouca meu pirão primeiro

não vem o meteoro e é tanto biscoiteiro 

e tanta raiva escorrendo pra dentro, silenciosa

é tanta amargura e postura desonrosa

é inveja e maldade que escorre da boca 

de quem erroneamente se pensava amigo...

em vão mitigo com o amor que em mim há

o ódio plantado, que se espalha daninho

mas é nota alta que minha voz não alcança.

E sei que lá vem

o zé mané me dizer que não, que é mimimi que é nhennhennhén

que todo engano tem seu motivo, "deixa pra lá que tu vive bem"

e eu ouvindo o grito seco que não sai

mas por dentro ecoa estourando tímpano, 

destruindo o sono

e é abandono o sentimento que vem no meio da tarde

com esse cheiro de veneno no ar

literalmente o cheiro de veneno no ar

"senhora, não podemos fazer nada se a senhora não puder localizar"

e saber do mercúrio na água e das travestis atacadas na noite passada,

sentir o ardor e o lacrimejar

e agradecer severinamente, 

pois só levaram o celular. 

é dor tanta, e saudade, e frustração...

tem poesia sufocada nesse coração estreito mas 

diante de tanto mal que se agiganta

só consigo gritar a tempestade de água e sal 

empedrada na minha garganta.

A cara do vento bate na minha cara

Sino do vento da porta da frente.
 Imagem, elimacuxi.

o dia mal aclara

e a cara do vento, descaradamente fofoqueira
convida as folhas prum leva-e-traz,
passeia levantando seus fãs na poeira

irritando narizes, 

cerrando olhos, removendo quipás

com seu chicote e suas cicatrizes.

A cara do vento é meio mãe, meio capataz.

A cara do vento escancarou o dia
disputando com o sol a manhã modorrenta
acordou os capazes de ouvir a poesia 
que em suas costas carrega e sustenta
em pétala e sangue, me trouxe notícias,
de quem, pelo mundo, a vida aferventa.

A cara do vento rompeu num aviso:
se derrubou pontes ou ergueu marés,
se destelhou casas, derrubou granizo
e se rompeu a carne presa nas galés
tudo era passado, no agora presente
estava disposta a novo julgamento - 
faz cantar o sino da porta da frente
em perdão contínuo de contentamento.

E como a verdade que se escancara 
é que meu juízo à natureza não altera
a cara do vento deu na minha cara
suave e certeira,
como uma quimera. 

Ordem e Progresso

Se eu gosto do Brasil?
ah, depende, meu irmão...
se Brasil é esse povo
que apostou mal de novo
votando no "capitão" 
que por mais de trinta anos
explorou nossa nação
ou se o Brasil é essa gente

que calada e conivente  
permitiu sua ascensão 
a minha a resposta é não. 

Se o Brasil é o campo em chama
o desmatamento e a poluição 
dos rios pelo mercúrio 
do garimpo e da invasão 
pelo boi e pela soja
provocando da riqueza
ainda mais concentração

minha resposta é não.

Como gostar do Brasil,

me responda meu irmão

do Brasil que não usa máscara

pra evitar contaminação

mas que é mascarado na origem

fingindo ser coração, 

defendendo assassinato

e se dizendo cristão?

Se o Brasil é o aleijão

que está dançando na pista
com a pele moqueada 

e fazendo piada racista

zombando de Mariele

e de Maria da Penha

ah, por favor meu irmão, 

perguntou, agora venha!

se é o que se acha importante

"cidadão não, engenheiro"

o que crê que tudo pode

porque tem algum dinheiro

ah meu amigo, não fode

que que é isso, companheiro?

Eu que estudei na história

toda uma reputação

de um povo que resistia

e que bem reconhecia

de onde vinha a opressão

como vou comemorar ilusão de independência?

Com jovens irão pagar

envelhecer e morrer 

sem contar com previdência?

Se o Estado vai seguir

tomando tudo em imposto 

e comemorando as mortes 

de quem colhe o sol no rosto

pra trabalhar todo dia  

sem saúde ou educação? 

Se eu gosto do Brasil?

ah, depende meu irmão

se for disso que tá aí

a minha resposta é não. 

"Quando a indesejada das gentes chegar..."*

MUNCH, Edvard. No leito da morte. 1895. Óleo sobre tela. 

Não, minha senhora 

eu não sou como era outrora,

quando eu corria muito pra chegar em primeiro

trocava fácil pelo trabalho, o travesseiro

respirava em stacato

ia pra festa mesmo cansada e apertando o sapato

me preocupava com a cor da moda

e em sentido lato

queria ser a que não incomoda.

Eu não tenho mais tanta energia
pra levantar cedo, iniciar o dia
tomando água com limão por brigar com a barriga

e aceitar o sim e o não de quem, para mim, nem liga.

Não tenho mais força para ver 

banhados num discurso que ordena que eu me informe

sufocados pela rotina de noticiários baratos 

a beleza e potência dos meus talentos natos,

não consigo mais manter a consciência disforme

que determina: "se atenha à realidade dos fatos"

e os meus sonhos e desejos, estrangula

e o melhor de mim, em mim, anula.

Eu não tenho mais força para competir com os irmãos

mover céus e terras e fundos e pernas e braços e mãos 

em benefício do que rezam os mais antigos sermões

nessa disputa em que ganham apenas e só os patrões.

Não minha senhora,

eu realmente não sou como era outrora

e há tempos, nessa vida

não tenho mais

nenhuma vida pra jogar fora.

 

*Verso do poema Consoada, de Manuel Bandeira.

Carta de amor*

não
nem o meu nem o seu peito
são de aço
podemos fingir por uns minutos
mas o traço
dos dias nessa história de pandemia
eliminou à força o que já nos foi paço.

despedidas sempre foram
temperadas de tristeza
mesmo aquelas mais felizes
em que quem parte a longo prazo,
vai buscar diretrizes pra vida
se encher de beleza.

como já foi, mas não é agora, o nosso caso.

sei que nós nunca nos assustamos com a distância
porque moramos perto e dentro, numa aliança
que não se desfaz por viagem, nem mudança.

mas não
nem o seu nem o meu peito
são de aço
e estamos sem socorro
silêncio e embaraço
desde ontem me explodem na garganta e na cabeça.

- é que você sofre e eu estou que morro
essa carta é o caminho que invento e percorro
pra fazer que nosso abraço, impossível, aconteça.


Para o meu vizinho, entre tantas outras coisas que ele me é, Roberto Mibielli. 

Balanço dos 47

Mulher na frente do Sol. Juan Miró, 1950.

Pandemia e afasia.
Cansaço crônico.
Medos e enfermidades diversas
as ansiedades e dores que não cessam.

A pele dividida
não sabendo se quer vincar,
ressecar, esticar até rachar
ou sobrar em pelancas
exagera e toma as três formas
em diferentes espaços do corpo.
O corpo
companheiro alquebrado do processo
chamado vida
elabora saídas inteligentes
para seguir inteiro.

Ensinei à mente que o tempo perdido não volta,
é lição sabida.
Oleira de mim
moldo contínua e incansavelmente
o ego/barro
para que abra mão da razão
para que se quebre e vá
e deixe ir.

Leve
o espírito quer unir-se cada vez mais
ao que é belo, eterno e positivo
a amizade, o amor, a saúde e a paz
do eterno devir.

Ando cultivando sinceras curiosidades
há quem por mim, mais que eu,
nesse momento, zele?
porque o sapo se enterra?
qual é o tempo da pitanga?
quem mandou matar Mariele?

Sigo
descobrindo com prazer o que não procurei
que cor toma a pétala no quarto dia do florescer?
se provocada, devo mesmo responder?
são mesmo horríveis todas as coisas que até aqui repeli?
posso continuar extirpando a angela
e sendo só a Eli?

Benvindo julho que inicia o ano novo
Vem sol, vem logo ocupar minha primeira casa
seca e renova as asas
aquece e energiza cada célula
cada sentir e pensar, que nesse corpo,
são seus e meus.

E que a cada ano eu possa me descobrir mais livre
E a cada respirar eu me descubra mais Deus.

In corporada*

  Estudo para retrato de Lucian Freud.Francis Bacon, 1966.

meu corpo desmanchado

se reconfigura e permanece

fragmentado

pedaços de outras vidas se mesclam

no eu agora incorporado

nada é puro 

todo sentimento é copiado

cantando porque o instante existe

apesar da respiração difícil 

vendo a vida besta, 

meu deus 

tanta perna seguindo no bonde

e esquecida 

a doçura do correio entre amigos.

sem pneumotórax possível

a felicidade oscila

mas a alegria

ainda parece ser melhor

que a tristeza

então meu coração reza

na insistência de outras práticas

lendo o tempo, que ainda me pega à força,

arranco a filosofia entranhada 

nas tarefas domésticas
como quem limpa peixes

salga carnes

prepara caldos
faço poesia. 

hoje acordei cópia

e no meio de mim jazia

uma pedra 

sem tradução possível de parte a parte

era uma palavra presa, 

empedrada, suja

e sem possibilidade de limpeza.  

*pelas palavras de Cecília Meireles, Viviane Mosé, Adélia Prado, Elisa Lucinda, Bandeira, Drummond, Vinícius, e Gullar. Não necessariamente nessa ordem.