Desabafo

Edvard Munch, Ansiedade, 1894.

É dor tanta, e saudade, e vontade frustrada 

a poesia sufocada, o coração estreito

no ar que não entra direito no peito

fogo rasteiro destruindo ninho

destruindo sonho, des-tru-in-do caminho

de cooperação e fé e unidade e luta

é sempre o mesmo signo regendo esse bando 

coisa imunda de dinheiro e sucesso e corrida e disputa

e farinha pouca meu pirão primeiro

não vem o meteoro e é tanto biscoiteiro 

e tanta raiva escorrendo pra dentro, silenciosa

é tanta amargura e postura desonrosa

é inveja e maldade que escorre da boca 

de quem erroneamente se pensava amigo...

em vão mitigo com o amor que em mim há

o ódio plantado, que se espalha daninho

mas é nota alta que minha voz não alcança.

E sei que lá vem

o zé mané me dizer que não, que é mimimi que é nhennhennhén

que todo engano tem seu motivo, "deixa pra lá que tu vive bem"

e eu ouvindo o grito seco que não sai

mas por dentro ecoa estourando tímpano, 

destruindo o sono

e é abandono o sentimento que vem no meio da tarde

com esse cheiro de veneno no ar

literalmente o cheiro de veneno no ar

"senhora, não podemos fazer nada se a senhora não puder localizar"

e saber do mercúrio na água e das travestis atacadas na noite passada,

sentir o ardor e o lacrimejar

e agradecer severinamente, 

pois só levaram o celular. 

é dor tanta, e saudade, e frustração...

tem poesia sufocada nesse coração estreito mas 

diante de tanto mal que se agiganta

só consigo gritar a tempestade de água e sal 

empedrada na minha garganta.