enluarquecendo

Miro-a distante e cheia
implodo
num tsunami
as ondas transbordam
por meus olhos

o aquecimento é global
pele e carne e osso
a noite é quente

ardente a lembrança
dos meninos
em carne verde
esperando que vida
lhes valha.

valei-me Deus!!!
Essa navalha
espelhada em mais uma lua
a dor trabalha
e a louca em mim se insinua.

puts!!!!!!!

Peço perdão por minha falta de senso.
às vezes ainda penso que o blog é algo só meu, e esqueço que, mesmo quando as pessoas não comentam, elas passam por aqui, e lêem o que escrevo...
é estranho pra mim
e Edgar, nosso articulador cultural mor, me deu uma bronca muito merecida:
como é que eu não fiz nenhuma referência ao evento ocorrido no sábado, dia 13, pelo Coletivo Arteliteratura Caimbé na Praça das Águas?
Não tem perdão.
O evento foi poesia pura, e eu estava lá, criando coragem pra apresentar um pouco do que faço, assim como outros artistas polivalentes, valentes pra fazer arte nesse rincão perdido.
Quem não foi, perdeu, por certo.
Quem foi está com saudade, vontade de mais momentos como esse, de troca e exibição.
Parabéns ao coletivo e à Roraima, onde flores renascem a cada estação,
sintamos o cheiro no ar.

ouvindo um ruído rosa

nostalgia
noite de sexta
dor extra
lembro a existência das costas
de versos e outros lados
da história

ah, quanta falta pode fazer
uma falta de memória...

e no computador
uma voz doce me diz
"que o amor é estranho
que o amor não quer saber..."

triste incerteza

direita ou esquerda?
tanto faz
quando tudo parece perda.

Dia da poesia...

e lá poesia tem dia?
não deveria
ser toda hora da existência
a hora de celebrar
aquilo que nos toca
feito corda vibrando em violino
feito velho sentindo-se menino
feito fome de broca?

eu já sei discernir com alegria
a palavra gravrada em papel
do sentido cravado a cinzel
em meu peito, pela poesia.

Poesia é mais que palavra
é a lavra de Deus em meu peito
o partilhar satisfeito
da existência de amigos e irmãos.
é desejo e força e guarida
poesia é a própria vida
modelada pelas nossas mãos.

Dia Internacional da mulher... e daí?

Sim. Vieram me dar os parabéns hoje.

É um chavão dizer que mulher aguenta mais a dor e o esforço do que o homem, que é capaz de fazer mil coisas ao mesmo tempo, bla bla bla bla.
Em geral, as mensagens do oito de março nos lembram como somos superiores cumprindo diversas jornadas de trabalho, cuidando de casa, carreira, filhos, aprimoramento profissional, e ainda aguentando aquele chato no supermercado ou aquela vendedora impertinente com um sorriso no rosto e um salto nos pés.

Ora, façam-me o favor, onde estão os motivos de celebração?

O fato é que não escolhi ser mulher. Nasci assim, pronto. O que isso tem de mais?
Tenho pra mim que é o puro machismo quem enleva as mulheres, colocando-as como heroínas. Assim, assumimos o papel enquanto os machos da espécie levam um sábado inteiro pra lavar o carro. Assumimos o papel quando eles descansam em frente à tv. Eu não quero ser heroína nem dar conta de mil coisas ao mesmo tempo. Eu quero mesmo é passar o sábado inteiro fazendo algo que me dê prazer. Eu quero mesmo é descansar em frente à tv, ora bolas!

Sei da importância histórica que esse dia possui na sociedade ocidental, em que a mulher sempre foi tratada como ser humano de segunda categoria. Gregos famosos até questionaram a humanidade feminina. Mesmo assim, não concordo com o que esse dia se tornou.

Não quero que me parabenizem por ser mulher, coisa que eu não fiz nada pra ser.
Quero receber abraços e beijos todos os dias, não somente no oito de março,
quero que me digam da admiração que sentem por mim sempre que eu der motivos,
quero que me valorizem pelo grande ser humano que eu sou, independente do meu gênero.
E luto todos os dias para não cair nessa armadilha de acreditar que sou uma SUPER MULHER. Me contento em ser uma pessoa legal e superar os estereótipos que traçaram para mim somente por que nasci de um jeito e não de outro.
Ponto final.

Desejo

Há algo de poético

Em contemplar vísceras?

Algo de perscrutar-se a vida

Que ávida, dali se pôs ausente?

Há algo de poético em escolher palavras

Quando a boca cala

O que o olhar insinua

E a alma sente?

Há algo de poético em dissimular

Lembrar e esquecer

O limite que, seguro,

Se quer exceder?

Respiro e tremo.

De alma mais que de corpo.

Não há resposta, temo,

Para o que não se inquire,

Para o que nasce morto.

Estou certa de que há poesia em se viver.

No que se nota, ouve, sente e vê.

Há algo de poético,

sobretudo no poder de imaginar

Sob o desejo que corta a pele feito faca

O ter

O outro ser.

Diverso universo, prosa em verso

Aqui mais dois poemas da série "muito prazer", que abre o livro.

ESTA

Esta sou eu
que bate e rebate
que berra.

Esta sou eu
que sangra ao vivo
pelos vivos
e não-vivos.

Esta sou eu.
Distanciada de mim, observo
e demonstro
O monstro.

FALSIDADE

Eu sou do tipo que fala
Exploro com os olhos
me exibo e convenço
de que sou insuperável.

Eu sou do tipo que chega
faz piada, se apresenta
deixo os outros
tontos de desejo
ao dizer que sonho
com um beijo...

Eu sou do tipo que é cheio
de convicções vazias
e palavras soltas.
Todos, todos mesmo,
(menos eu)
me amam de verdade.

diverso universo, prosa em verso

Publicado em 2005, o livro contém poemas de uma safra antiga... a primeira parte, "muito prazer", é de fato uma apresentação e tem quatro poemas. O primeiro é

MINHA POESIA
Minha poesia carrega em si
uma cor que às vezes
nem minh'alma contém:
um vermelho derramado de paixão.
Minha poesia, como o núcleo de uma estrela
é puro fogo
onde queimo as bruxas
que me atordoam
e incinero os lençóis
dos fantasmas que tiram
meu sono
é de onde tiro o calor
pras minhas noites solitárias.

Minha poesia é assim:
eu e mais eu
trasnbordando de mim.

Convulsão

Heis que desperta sob meus olhos atônitos
donde tira tanta força, esse cavalo?
Se debate, quer sair, ter vontade!
Ele me olha, olhos injetados de raiva
regurgita sobre mim um resto de sua última refeição.

- Corre, o amor acordou!
Tocam sirenes de alerta, quase um coração parado
busco o aparato de defesa - enfermeira!
E no meio desse espasmo
o sedamos com uma dose redobrada de distância e silêncio.

Observo-o
flores roxas nos braços e pernas,
louco controlado,
atado à cama estéril.

sinto arder na pele dolorida
o olhar amarelo com que me feriu.
Doente, segue a vida.