Vida Corporificada Elimacuxi LeCorps

Poema de primavera

Quando venta
e o vento traz assim, de longe
uma palavra tua, doce irmã,
eu, que ao amor respeito,
suspeito que entre nós ele é espada de são jorge
é espada de iansã,
é lança de ogum:
raízes fincadas, parece seco mas resiste vivo
no peito, na pele, na cabeça...

transformado
se espalhou à beça
e espera, espreita
um encontro ou dois
um par de noites
um samba, um bolero
um brega
para atiçar depois
sob o açoite do desejo
renovada entrega.

talvez seja isso,
basta um morno e úmido beijo
pra irromper, de novo, um verde broto
amor maroto de quilate raro:

fruto maduro
dentro de nós.

 

posso
pois sou osso
sobrevivo
à carne
que entre a morte e a arte
estira-se sobre as sobras do tempo
estreita espaços
se importa
comporta
e conforma a vida.

Canto aos ignorantes

eu confundo cansaço e tristeza
e sei que isso é falta de madureza
emocional da minha parte
é por isso que faço arte

eu tenho ressaca
de trabalho, de açúcar, de sexo e de sono
por isso à observação silenciosa
por vezes me abandono

eu tenho amor por quem comigo anda
pois não sei ser falsa
e agir conforme toca a banda

só sei viver com paixão meu dia-a-dia
por isso sou professora
e escrevo poesia.

Cena do clássico Rock Horror Show.

Quer saber? Eu canto
bizarra não sou eu,
bizarro
é seu espanto
homem branco
cara pálida,
não é incrível que dominando tanta
parafernália
você ainda creia que minha roupa
tem de ser ditada pela minha genitália?
você pergunta, eu te digo
que "tipo de humano" eu sou:
tipo homo sapiens
modelo único, sabes, doutor?
se você não percebeu
a minha humanidade
se na sua idade não entendeu
que assim como sua mãe
eu choro, rio, amo e odeio
acredite, você faz feio...
sim senhor, doutor, eu sinto
pense, o que me impediria?
o fato de ser fêmea com pinto?
não fosse trágico e eu gargalharia...
mas sei o que você temeu,
que a bizarria te atingisse
só que a bizarra não sou eu
é a sua cretinice,
por isso eu canto, doutor,
bizarro foi o espanto
que hoje te acometeu
porque ser humano, doutor,
é algo tão seu quanto meu.

Descolorido

esse poema

queria ter a cor da morte 

que acampou no quintal

há exatos quinze dias

e está levando com tanta dor

há mais de vinte horas

a pequena adotada a menos de três meses.

ele também queria ter a cor da alegria

da filha aprovada na última disciplina

a filha, sentada feito o pai

a filha, falando de sua pesquisa. 

ele queria ter a cor do cansaço

e da sensação de dever comprido

cumprido

no final de mais um seminário

mas ele mal se resume à cor 

dessa taça

rubro

como meu peito diante da vida

como meu peito

aberto feito uma cova

diante da vida.

Book de namorados

em fotografias a grafia dos afetos

sorrisos e gestos, 

amorosos afagos 

o tempo se vinga 

do pretendido congelamento:

fatalmente nos fere

desfaz o feitiço

amofina o amor

quem se afirma

na força dos fatos

é o fastio,

e as fotos

essas fotos

atestam, ferinas,

toda a ferocidade 

da nossa falência.

keelinggallery.com

"Flutuar suspende as dores..." Siba

O céu vai estar azul
mesmo que chova
e o ar fará resplandecer cada osso

haverá curas
e não me ferirá a maldade pretendida
por quem já me inferiu prejuízo e exige reparo

ponho o ar para dentro como quem bebe um remédio
ponho o ar para dentro, como quem quer engolir o mundo
e se aquietar engrandecido, integrado, completo
ponho o ar para dentro, em cada célula, em cada gota do que sou
ponho o ar para dentro, cheio de perdão
para anular a culpa pela incapacidade de olhar adiante
ponho o ar para dentro
no instante pleno
e por dentro
ponho-me no ar.

Respiro e confio
será assim
quando sorrisos voltarem a nascer
no terreno do meu coração.

Abominação*

Tatouage. Jean Chaîney. 

In: http://ohbythewayblog.blogspot.com.br/2011/07/beauty-art_4959.html

Somos peritos em sobrevivência

pretos, pobres, putas

travecas, viados, machudas

transitamos perigosamente livres 

convertidos num risco 

pra você que não muda,

que não tem dúvida,

pra você que vive de bom grado o roteiro pronto

e fica até meio tonto 

de ver como reafirmamos 

nas linhas tortas da marginalização

a nossa existência e orgulho

nossa resistência contra sua humilhação.

Para seu "mundo perfeito"

que conserva o patriarcado capitalista

e tanta violência, e tanta intolerância

com exploração, ódio e incompreensão mandando na pista

somos e queremos ser perigosos

nossos sexos livres se levantam

contra seus nexos belicosos

afetos, afeitos e afoitos, nos movem

dominam pele, rim, estômago e coração

amamo-nos com pureza de corpo

e nesse seu 'mundo perfeito'

o que nos parece perfeito 

é ser abominação.


*Para Tatiana Lionço, com amor. 

Triste crônica da nossa derrota em Vitória.

Eu não queria escrever esse texto que lê em nossos corpos essa culpa antiquissimamente plantada, nosso direito de simplesmente ser, abortado.

No dia em que livre e deliberadamente decidimos que não íamos cumprir, por algumas horas, as tarefas pre-estabelecidas para a manhã ,eu queria falar das nossas escolhas, do nosso livre passear, das descobertas pelas ruas de Vitória, da arte nas paredes e dentro de nós. Da nossa decisão de seguir à esquerda, para o Lago Azul e deixar o Mirador da Floresta, à direita, pra depois.

Nem era tudo alegria o que eu queria. Eu queria escrever um poema sobre o absurdo de extinguir onças para construir onças de pedra. Falar dos micos se equilibrando nos fios de eletricidade. Queria falar da felicidade daquele exercício de autonomia e liberdade ao qual estávamos entregues, com meu peito arfando, cansado e consciente da respiração, na subida do morro.

Mas surgiram homens. Primeiro um, parado, nos mirando. Depois outro. E outro. E nos tomou a lembrança, a sombra assustadora dos corpos femininos dilacerados, das vidas destruídas, dos montes de vítimas no rastro violento de homens e homens e homens que subjugam mulheres por serem mulheres.

E silenciosamente nos vimos, as três, em pânico. E saímos dali, o mais rápido que pudemos, lamentando a liberdade que não temos somente porque somos mulheres.

Para Evelly e Elen, que comigo fugiram da Gruta da Onça