Vento

Van Gogh. 

Você jogou tudo fora

por inconstância, por medo

por excesso de segredo

ou motivo que ignora.

Não venha ventar agora.

Meu tempo hoje é de bonança

então leve sua dança

em silêncio pra bem longe...

Não venha plantar ciúme

nem apagar o meu lume 

esquecido de você.

 - e não espere outra chance

já morreu nosso romance

te aconselho a me esquecer.

cura

meu amor é minha praça
se a dor meneia
apagando a raça
o orgulho, a graça,
perdida e lassa
ainda alcanço a caça
que me trapaceia.

num mar de fumaça
me entrego àquele
que melhor me abraça

me aninho em sua trança
até que toda dor se desfaça...

mansa
toda doença
e crença
oscila e passa.

Carne moída

poderia ser servida
no almoço
sobre o macarrão
ou entre o pão
com queijo e molho
poderia ser a preferida
ração do meu cachorro
ou ficar esquecida
na geladeira

a carne, moída
restos ralados
de um bicho morto...

e hoje
(dor e dor e dor e dor...)
é dessa matéria que meu corpo
todo parece se compor.

rolo de espinhos

descendo a garganta

soco

que vem de dentro

e o sufoco de se perder

no emaranhado do pensamento

cão que me morde e não late...

quem saberá quando vem

essa inimiga que me abate?

Aqui, em Marte

algo não vai bem
e ela vaga
suporta sentenças sem sentido
e sacramenta em sépia
todas as suposições transformadas em memória

debate-se dentro de si
sorrateira
silenciada e só

algo não vai bem
e vagarosa
a vida se converte
ora em morte
ora em arte

do dia dos mortos

minhas entranhas

absurdamente estranham

o que a imginação descerra:

a imagem da carne amada

desmanchada

numa caixa de madeira sob a terra.

é por isso que ao dois ignoro

se puder, sequer me lembro:

indo direto do primeiro

para o três de novembro.

Fastio

amanheci cansada
de todas as caras onde me abrigo
espalhadas como o campo
que o espantalho do espelho mira
hoje não haverá amigo velho
que dilua do dia esse gosto acentuado
de que vida voa e a morte espera

hoje acordei uma fera
com meus digeridos versos-rascunho
arquivados de próprio punho num autoimposto
sufoco.
hoje todo mal é pouco
porque o sol é louco
a pele está sensível
e a carne do coração
maturada.

Hoje é piada errada
porque, de mim,
amanheci cansada.

correspondida

você me apetece
e a vida transborda
feito bárbara horda.

para minha alegria
o som que mais te apraz
está mais nas loucas
palavras sombrias
das minhas roucas
cordas vocais.

presa

são suaves seus olhos
e me tocam
quando fecham
em silêncio

com sussurros
nós sonhamos
em degredo
e são ávidos
seus dedos
que me tocam

eu receio que meu medo se perdera
e pressinto que minh'alma ganhou dono
me permito ser tocada a noite inteira
alma e corpo olvidados do abandono

é assim, em pleno voo
que você me amarra:
madrugada e eu ecoo
feito as cordas
da tua guitarra.

lua de mel

deveras, avivo-me

e me suporta o som

de teu violão...

Ave vinho!

e tudo tão suave...

arde em nós

véspera de abortado e eterno feriado!