ontem, no escuro
chorei feito criança
chorei pois a dança dos meus pensamentos
denunciava movimentos desesperados
nós desatados
desencontros e outros babados
que compunham uma colcha de horror.

ontem, no escuro do quarto
era noite e não acendi a luz
não acendi porque erroneamente supus
que isso iria aliviar a dor

ontem, um anjo triste me estendeu seus braços
destapei os olhos e me deixei verter
a duros passos, sem companhia,
num caminho de me perder
ontem, adormeci sozinha
tão só que a noite embrutecida
decidiu que seria companheira
foi-se logo embora
e amanheceu segunda-feira.

para o melhor time do mundo

ouve o tropel?

hoje

meu coração que andava trotando

galopou o peito, violento

dentro

parecia se unir a outros milhões de corações

que também galopavam

num ritmo louco

eu fui ao céu.

(título mundial é pouco

eu amo mesmo é a Fiel)

Fim do Mundo

calor

e envolvimento:

pura proteção.

cuidado

e conforto:

um porto.

procuro meu fim de mundo

longe de agruras externas

e encontro no mais profundo

do entre de suas pernas.

"Buraco negro é uma 'coisa' 

que de negro tem tudo 

mas de buraco não tem nada." 

prof. Renato Las Casas. 

in www.observatorio.ufmg.br

Poema com ciúme e tudo

Perdido em trilhas
virilhas novas
copos de maravilhas
versos e trovas
esqueceu os cabelos louros
esqueceu as falas e gestos
esqueceu as pernas abertas
esqueceu histórias e o resto.

Foi assim que veio o fim:
ele se meteu no fim do mundo
se esqueceu de tudo
e esqueceu de mim.

Vento

Van Gogh. 

Você jogou tudo fora

por inconstância, por medo

por excesso de segredo

ou motivo que ignora.

Não venha ventar agora.

Meu tempo hoje é de bonança

então leve sua dança

em silêncio pra bem longe...

Não venha plantar ciúme

nem apagar o meu lume 

esquecido de você.

 - e não espere outra chance

já morreu nosso romance

te aconselho a me esquecer.

cura

meu amor é minha praça
se a dor meneia
apagando a raça
o orgulho, a graça,
perdida e lassa
ainda alcanço a caça
que me trapaceia.

num mar de fumaça
me entrego àquele
que melhor me abraça

me aninho em sua trança
até que toda dor se desfaça...

mansa
toda doença
e crença
oscila e passa.

Carne moída

poderia ser servida
no almoço
sobre o macarrão
ou entre o pão
com queijo e molho
poderia ser a preferida
ração do meu cachorro
ou ficar esquecida
na geladeira

a carne, moída
restos ralados
de um bicho morto...

e hoje
(dor e dor e dor e dor...)
é dessa matéria que meu corpo
todo parece se compor.

rolo de espinhos

descendo a garganta

soco

que vem de dentro

e o sufoco de se perder

no emaranhado do pensamento

cão que me morde e não late...

quem saberá quando vem

essa inimiga que me abate?

Aqui, em Marte

algo não vai bem
e ela vaga
suporta sentenças sem sentido
e sacramenta em sépia
todas as suposições transformadas em memória

debate-se dentro de si
sorrateira
silenciada e só

algo não vai bem
e vagarosa
a vida se converte
ora em morte
ora em arte

do dia dos mortos

minhas entranhas

absurdamente estranham

o que a imginação descerra:

a imagem da carne amada

desmanchada

numa caixa de madeira sob a terra.

é por isso que ao dois ignoro

se puder, sequer me lembro:

indo direto do primeiro

para o três de novembro.