Fartou-se no banquete de uma noite

cheirou, tocou, esfregou, arranhou

energicamente

lambeu, sugou,

mordeu, deglutiu.

Raiaram-lhe depois 

as razões e o dia:

e era finda a poesia.

À noite, entretanto,

quando só, no quarto quase escuro,

ainda mete os dedos na boca, 

um por vez

a língua minuciosa, escavando os cantos

em busca de um sabor que revele

um resquício daquela pele.

Consome-se assim, há semanas

dispensou o uso de pijamas

e já não lhe resta nenhuma

de suas falanges distais.

É noturna e disforme essa fome, fome, fome...

dessas que enlouquecem a um homem 

dessas 

que ninguém sente mais.