Herança

Uma bolsa com cartas
bilhetes em guardanapo
cartões.

Dezesseis anos de entrega
absoluta
sem limite
sem vergonha
despreocupada de ser ridícula
ou ridicularizada.
Exposição completa
inconsequente
e escrita à mão.

Nessa bolsa
que receber como herança
eu jamais imaginaria
coberta de poesia e memória
reencontrei a amante
feliz e sem medo
que eu já soube ser
um dia.


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Atua-se

Nunca foi segredo
Se quiseres
Faço o tipo:
Soy candela,
ou cadela,
ferrada de tucandeira,
toca,
trevo de quatro-folhas,
trava-língua,
tour na Tailândia,
tramela enferrujada,
trejeito torpe,
trança, treva, torta, arte,
teco que te agite
ponta que te dome
rede que te embala
tua insânia ou tua paz.

Bote rapaz
O que te toca
O que te invoca
E a gente faz.

Atenda-se

pode se expor

a carne tocada, macerada, amolecida pelo sol

o mesmo sol que se põe em festa,

explodindo o céu em tons de manga madura

e vai recompor

o azul profundo do dia e preparar a noite

pintando verdes e lilazes

verdes e lilazes que você 

e suas palavras

não serão capazes

de retratar. 

é porque não cabe na poesia 

isso que te escorre por entre as fendas

esse espalhar do doce que te preenche

espesso e viscoso manchando a calçada

não cabe você madura, quase decomposta

você aminoácida, você enzimática

orgânica disposta em tiras de si, 

esses instantes-armadilha de paz 

versos em forma de tempo que tapeia as dores 

e te integra plena ao universo.

porque não é traduzível o que te vem agora,

contém o desejo de organizar palavras

brincando de deus com sua verve e lavra...

- e ainda que não sirva para hoje

lembra quando estiver perdida - 

a poesia é anzol pra te fisgar pra feliz idade da vida. 

Das lições de Manuel*

Picasso, O beijo. Ilustração, 1967. Museu Picasso, Paris.

Antes 

não havia texto, só gastura

uma tortura de selar

com silêncio

um desejo semente:

meus lábios já sabiam, 

dos teus, a textura

e meus olhos eram todos

ternura por seu olhar furtivo,

incrédulo e dividido

entre tomar o sabor da fruta madura

ou apenas emprestar um livro.

Suspeito mas submerso

o mútuo interesse se converteu em convite

para o suco e a conversa

para o vinho, para a praça, 

a biblioteca, a cachaça.

Benditas as verdades ditas como simples versos... 

bendita língua portuguesa à brasileira que ainda nos une.

Na madrugada avançada, 

entorpecidos e dispersos

cravamos Bandeira, Lispectorando desejos

Camoniamos pelas horas feito Freires Marcelinas 

mãos dadas com a lítera de Francisco e Ágda 

e a tua e a minha

pássaros roucos e perdidos

no barulho da floresta.

Atou-se em nós o lirismo puro dos bêbados

para que você perguntasse e eu respondesse sorrindo: 

"quer ler comigo, amanhã ou domingo?"

Repetimos muitas vezes, desde então,

sobre os mesmos versos, aquela experimentação 

em diferentes ritmos, com distintas sílabas

nas manhãs raiadas e nas noites trôpegas

mesclando com distância, sorrisos e lágrimas

o produto mais preciso e precioso de nossas bocas.

Beije-me de novo, meu bem,

física e virtualmente

que eu te beijo também,

beije-me em casa e beije-me além

escalavremos com músculos 

antes ósculos que poemas

porque as palavras

as palavras não bastam.

Benditas as línguas que desde aquela noite

vibram em versos e intertextos 

de saliva

pondo a sua pele em brasa 

e a minha carne

viva.

*Para Vitor, um ano depois, pois que"os corpos se entendem, mas as almas não".

No ventre blue de minha mãe

São Paulo. Imagem disponível em
https://pixabay.com/pt/brasil-edif%C3%ADcios-cidade-cityscape-1842205/

Volto a São Paulo como se voltasse ao útero
enorme e disforme útero blue.

Jovens descolados
ainda andam sós ou em bandos
ainda falam alto ou fecham as caras
cheios de certeza de que o mundo lhes serve.
Reconheço artistas, ambulantes, moradores...
Da rua
em cada esquina do Jardim Paulista
o cheiro de marijuana e tabaco,
marijuana e incenso,
marijuana e marijuana,
se instala e atravessa minhas narinas:
Ali um par de motoboys no almoço
Lá dois barbudos com coletes sujos e pesados de couro
Aqui um rapaz com camisa de clube e duas meninas.

Observo o augusto desfile
das mulheres elegantes, homens despojados
Rumo ao Centro e nos limites da Liberdade
se me escancara a realidade de cada um
disputado ou negligenciado
por igrejas, igrejas, igrejas
e sinagogas e centros e mesquitas
e partidos e lojas
e lojas
e lojas
onde curiosamente se empilham
cruzes, elefantes, olhos  gregos e figas...
sim, há ainda fé, fragmentada, diluída
como há o eterno aviso de "não toque"
nas antiguidades, nas jóias.

Há arte invisível em todo canto
enquanto os olhos colonizados
são atraídos para o anúncio de quinze metros
da nova série de garotos brancos
do serviço privado de TV.

São Paulo é essa pilha de desejos
vivos, toscos, ocos, secos,
depositados sobre objetos e objetos e objetos
mais sagrados que os corpos abjetos
que se estendem com vida
e frio
e fome
pelas calçadas
aqui
ali
e lá
sob as marquises da Paulista.

O semblante cansado
ainda predomina no metrô
inúmeros cristos crucificados dormitando de pé
pendurados pelas mãos
pregadas para o alto
no trem que se arrasta
vagarosamente sob a chuva
para a zona leste.

Crendo-se o sangue desse imenso nada
a imensidão de corpos mansos e amansados
segue feito um rio de gente pelas escadas rolantes
escorrem sendo o sumo da cidade menstruada
líquido aborto,
do suor o sal, extraído, excluído
vertido nas linhas amarela,
azul, coral...

Milhões de vidas contidas em  vagões e caixas de cimento
árvores maduras voltam seus galhos aos céus
descobrindo-se incapazes de retirar, da luz, seu alimento.

Flores de resistência rosas e amarelas
são pisoteadas nas calçadas
nas manhãs de primavera,
mas em qualquer estação
tua cor segue cinza São Paulo,
nas ruas e calçadas e muretas que resistem
enegrecidas pela tua
"anticorrupta e moderna" poluição.

Eu, tua filha ranzinza
retorno, vejo, fujo
pois muito te amo mas também odeio
e sigo não desejando teu doentio seio
E sigo dizendo que te quero,
minha Sampa,
mas não te quero não.

Desfazimento

Turner, W. Vapor sob tempestade de neve. 1842. Tate Gallery, Londres.

eu à deriva
as ondas são pessoas ao redor
muitas
ondas
por vezes um vento sopra ao longe
uma moça grita e tenho a ilusão de companhia
alguma
alguma embarcação se aproxima?
ninguém se aproxima
coisa nenhuma
o navio se afasta em busca de seu irmão
sou deixada ali,
e não precisa explicação.

naufrago na chocante realidade
da solidão acompanhada
a completa descomunhão
descomunicação
conflito tempestuoso pelo destrinchar
de más palavras
ele se afasta
observo e inventario os danos
respiro mas piora:
não há engano.

mantenho-me fixa nos calcanhares
nada mais do que o vácuo negro
do palco futuro me olha
o ruído ao redor torna todas as coisas
todas as coisas
todas
inaudíveis
eu digo
eu grito
mas não haverá embarque
o vulto se afasta
e se perde,
desfeito vira ilusão
no horizonte.

eu à deriva
tomada da realidade que me traga
as ondas são pessoas ao redor
não há engano
é dano sobre dano sobre dano
e lentamente meu coração naufraga.

Minha chance

Está dada

Quando te chamo

Pra que me chames

Pra que me ames

Mesmo em chamas

Exangue

Inexata

Perdida

Entre

Enxames

De exames

E

Ex.

Há cura*

naquele dia
o sol sorria beijando as ruas
as árvores as casas
as mariposas nuas
os beija-flores inocentes...
e aquele convite quente
para a abrir as asas
deixou seu coração feliz
sem muita razão.

naquele dia
provisoriamente deixou de lado
a maldade e a solidão dos outros
a hipocrisia e a fome no mundo
o escuro do medo
do inferno, o fundo
despiu tudo que lhe feria
olhou-se no espelho

e pela primeira vez reconheceu
o que queria.

para definir aquele insight

não havia palavras no glossário

gargalhou do sofrimento autoimposto

botou a melhor expressão  no rosto

"há que se inventar novo vocabulário"...

escolheu um vestido estampado

e saiu feliz consigo mesmo

sobre o primeiro salto

para fora do armário. 

*para todos os homofóbicos de plantão, com um beijo. 

In communication

A lua, uma noite dessas, no bairro Murilo Teixeira, Boa Vista.
 Por Elimacuxi. 

"é cada um por si, na sua própria bolha de ar" Tiê

ontem a noite
envolta em sonhos
de medo e prejuízo
dormi profunda
e docemente acolhida

desperto admitindo os vermelhos
e azuis e roxos
dessa estrada

de fato
permita que eu te afete
e sonhe e sonhes
comigo, contigo
colagem de complexa harmonia.

é um lampejo a forma
como em ti
me vejo

como traduzir minha certeza
de que não existe palavra nua?

e viva na lembrança
do seu beijo
a esperança atua:
minha bolha tocou a tua?

Esvaziar

quando por algo me esgoto
e as mágoas não se absorvem no solo
de tristeza me emboto
e dura e fria vou direto ao outro pólo:

porque sou dupla e entre duplos me esboço
sol que brilha no resto de chuva, na poça,
lembrança de quebrada promessa
seriedade de criança fazendo troça.

e à semana que inicia já pesada
com reunião e falsidade que, no entorno
foi, por quem pensa ser correta, semeada,
entrego o resto do que sou, um resto morno
a física presença, de meu ser esvaziada.

é meu corpo quem me grita meus cansaços
quando a mente se despede e se despende
num tropel raivoso de pensamentos soltos
e nessa hora, ao fim da estrada, busco pouso
e tudo o que desejo é abrir meus braços
pra me perder no vão de braços outros.