Impotência

       "12 years a Slave", dirigido por Steve McQueen

quando o chicote
lambeu a pele da negra
e trovejou grito
choveu sangue
e lágrima

eu
em torpor infinito
só pude sentir vergonha
de ter nascido.

Seca

rápido, mas sem pressa

desliza feito rio

sua mão sobre o vazio

esgota os lamentos 

carrega as sombras do fracasso

e as toras de mal querer

inunda

agradecida

fendida e seca

a pele terra

vai te sorver

Continho besta e sem razão

Depois de um trago pra Jah

Esperança não criou asas,

desesperou,

desceu correndo as escadas

tropeçando nas palavras

gritadas

amarrotadas 

por tanto, tanto tempo guardadas.

Cuidadosa e calmamente

já tinha guardado em si

trinta e dois Norpramin, 

vinte e três Cipramil 

mais um copo de açaí.

Me lembro bem de Esperança

porque ela foi a primeira

que vi morrer, em criança, 

no antigo Jardim Palmeira.  

Banco de reserva

Quisera eu compor um poema
que falasse da minha incompreensão
diante do baile das luzes
que vêm e vão.

Quisera mostrar-me estupefata
diante do sol que me abandona
e da noite que me cobre exata.

Quisera eu escrever um poema
para exprimir esse luar
casado com tamanha solidão
mas a carne maturada me diz não!

E por baixo do sal
um velho peregrino
vem cantando um hino
que louva, disperso,
no amontoado do verso,
o Foda-se Futebol Club.

Sobe ou desce

Coração verde

o sol veio de mansinho
sem violências nem raivas
e eu fui cursando o trilho
de um dia sem palavras
tudo tão distante e frio
tudo freio
e a vida à milhas

hoje eu passei o dia
regando a face com sal
olhando pros passarinhos
e achando tudo banal

eu sei que haverá um dia
que será só para isso,
pra de tudo se esquecer...
mas quando o sol já se ia
pro outro lado do mundo
hoje eu desejei profundo
esse dia de não ser!

O diabo do meu pai

O diabo do meu pai aparecia num redemoinho.

O diabo do meu pai adorava confusão: 

gostava de se meter entre irmãos que brigam, 

amigos que brigam, casais que brigam.

O diabo do meu pai era corajoso demais

e seus seguidores eram heróis.

O diabo do meu pai adorava beber,

fosse sangue, 

fosse álcool,

ou os dois.

O diabo do meu pai era ladrão.

O diabo do meu pai roubava na escola.

O diabo do meu pai às vezes se fazia de bom, 

ia orgulhoso à Igreja:

o diabo do meu pai era soberbo.

O diabo do meu pai era preguiçoso.

O diabo do meu pai não tinha data.

Foi num fevereiro que ele morreu... 

E eu sinto uma saudade do diabo 

ao lembrar das histórias de diabo

do meu pai.

Adubando a vida

Louca

faz um escarcéu

me julga e me joga

na vala comum das ações

dos chegados seus.

Sem motivos me condena

na ignorância incontida...

enquanto observo, serena,

a ironia dessa vida:

o céu, que carrega no nome,

não disfarça seu rastro de estrume.