Mensagem de amor possível.*

Pierre Mignard - óleo sobre tela - 143 x 115 cm - 1689 -
(Szépmûvészeti Múzeum - Budapeste)

Há tempos que respingam sobre nossa pele

de brim branco essas nódoas formadas pela insensatez:

o desrespeito, a má vontade, a indiferença, a incompreensão.

Há tempos que parece não haver poesia possível

que imagem seria lógica, lúcida e bela

entre o corpo sem vida da vereadora preta

as toneladas de lama cobrindo cidades

as oitenta balas que calaram o músico

o céu da metrópole coberto pelas cinzas do que fora floresta?

Eu sei que por vezes, diante da dor, no nosso íntimo desejamos

a estupidez de quem se evade por completo

num copo de cachaça, na maratona de série, no futebol da praça

a leve e saudável estupidez de quem se esquece do que passa lá fora 

e se aquieta com gratidão, por ora, 

num contracheque magro de servidor.

Eu também ando pensando em silêncio:

quem nos dera o tempo em que não parecesse invejável

a capacidade de comer excremento e rir feito as hienas

felizes com a carniça que alimenta e aliena...

Tateamos as horas, tontos e tristes

filhos de Clio e Calíope, abandonados à própria sorte,

nossa arte, nossos artigos, nossas palestras, nossas verdades

escorraçadas por outras verdades construídas de modo perverso e acachapante

num tsunami que prediz nosso silêncio e nossa morte.

Sei que ainda tentamos a altivez, a resistência, o enfrentamento

enquanto assistimos nossos sonhos e nossos filhos desempregados

e nos debatemos com nossos talentos, nosso conhecimento 

desprezados, desgastados, desconsiderados até o estropio.

A história e a poesia são fardos que nos atormentam e unem

por isso peço, humilde como quem já quase se afoga

diante da onda gigante que sobre nós violentamente zune: 

estiquemos os pescoços para fora dessa areia movediça, 

não nos falte um sorriso cúmplice para quem vai ao lado,

e mesmo que sejamos os filhos Saturno devorados

haverá de nos fazer justiça o próprio Tempo, alguma altura

e nenhum de nós terá de aguentar mais que uma vida dessa desventura.

*Aos amigos historiadores e poetas.