Sexta Negra

marcou-se em mil melindres

queixumes

maldades

moldou-se mundano

mostrou-se 

em muitas melhores mentiras

mudou as amarras mordendo malícias

e mediu-se em minúcias,

metodicamente esfomeado.

 

ensimesmou-se amuado,

múltiplo em maldade vária:

ameba, melagra, mal de chagas

melena, malária, tumor.

foi mau amiúde

e, meta mitigada

minguou mutilado

morreu desamor.

Foco no belo

Três horas,

impiedosa a chuva rompeu com a secura

e tudo fora lama e lágrima

 - fora eu, que era só

e deitada entre José e Pilar*

pensava antes no que a vida

nos nega nos quer legar.

Um raio rompeu com a árvore

a porta dos gatos batia

o celular sem sinal, 

a cor da vida que ardia...

e eu dormindo sem mal

entre um casal tão feliz:

pilares que mantém 

José de pé

Pilar 

e quem seria o mago?

Quase não senti o horror

da noite em claro

da cidade alagada

e da vida,

negada e legada.

Do amor de José e Pilar

extraí tanta beleza

que dormitei em Boa Vista

e acordei em Veneza.

*

José e Pilar, filme de Miguel Gonçalves Mendes.

crepúsculo

dirijo
enquanto o sol tinge
de memória
e laranja
toda a terra.

finjo
que é do sol a dor que arde
e julgo
que é o dia quem vai tarde.

Pueril

feito criança
miro fixo
o sol do meio dia
encantado de seu calor
transbordo
em sal e poesia

cego
baixo a mirada
e infantilmente lamento
por toda a cor desbotada.

Então se sente
inominável
esse ente,
essa brita
que no entre das palavras
se ajusta ao suave silêncio
que desesperado grita.

Vidas como vidas*

diante da mesa a cara amarrada,
foi se desatando

domingo
os sons da feira já ecoavam
havia as cores do pão, do bolo, do suco
e aquele céu tão azul e tão sol
e tudo tão passarinho e verde de árvore

tão suave e tão bem
o cheiro quente de café
cortou no ar as ondas curtas
que surdas
ainda vinham quebrar
em seus peitos de maré.

*pro Caio, que também acordou apaixonado pela vida.

Fissura cardíaca

Com parcas frases feitas

facilitei diante da fera

que me farejou e feriu

ferozmente...

Antes do fim
festejo a furiosa presença,

a ferida,

a razão furtada,

e não rejeito

esse poema
fincado à força em meu peito.

"O amanhã vai virar hoje"

o tempo tudo come
come o coração do homem
e o amor que nele ia
come a cabeça do homem
e o que fazia e pensava

engarrafamos o tempo
em minutos, horas, dias
sem saciar sua fome
ele come as ousadias
do amor que nos consome
e da razão que nos vigia

e ainda come a si mesmo
numa eterna autofagia

*em resposta a um poema do Ivan, in: http://coracaoburim.blogspot.com.br/2013/11/sem.html

Inquietinha

de dentro do pote de vidro

envolta pelo mosaico

vê, multicolorido

um mundo em volta de um palco.

gostaria de tocá-lo

gostaria de comê-lo

gostaria de alcançá-lo

de dentro do pote de vidro...

pequenina, se agiganta

pelo desejo que a queima

e tudo fora lanceta

seu coração de menina

dentro do pote fechado

em pura alucinação

ela crê que seu olhar

já é comunicação

e presa não compreende

que o mundo que lhe chega

não é o mundo deveras

que as cores são ilusão

e que as luzes são quimeras.

enlouquecida a pequena

a todo o real resiste

pois quisera ignorar

de toda história o mais triste:

é ilusória a grandeza

que o desejo lhe confere

e nem sequer ela mesma

do jeito que se infere 

de fato existe.