cura

meu amor é minha praça
se a dor meneia
apagando a raça
o orgulho, a graça,
perdida e lassa
ainda alcanço a caça
que me trapaceia.

num mar de fumaça
me entrego àquele
que melhor me abraça

me aninho em sua trança
até que toda dor se desfaça...

mansa
toda doença
e crença
oscila e passa.

Carne moída

poderia ser servida
no almoço
sobre o macarrão
ou entre o pão
com queijo e molho
poderia ser a preferida
ração do meu cachorro
ou ficar esquecida
na geladeira

a carne, moída
restos ralados
de um bicho morto...

e hoje
(dor e dor e dor e dor...)
é dessa matéria que meu corpo
todo parece se compor.

rolo de espinhos

descendo a garganta

soco

que vem de dentro

e o sufoco de se perder

no emaranhado do pensamento

cão que me morde e não late...

quem saberá quando vem

essa inimiga que me abate?

Aqui, em Marte

algo não vai bem
e ela vaga
suporta sentenças sem sentido
e sacramenta em sépia
todas as suposições transformadas em memória

debate-se dentro de si
sorrateira
silenciada e só

algo não vai bem
e vagarosa
a vida se converte
ora em morte
ora em arte

do dia dos mortos

minhas entranhas

absurdamente estranham

o que a imginação descerra:

a imagem da carne amada

desmanchada

numa caixa de madeira sob a terra.

é por isso que ao dois ignoro

se puder, sequer me lembro:

indo direto do primeiro

para o três de novembro.