Envelhecidas

Inge Löök Oy Ab (https://www.ingelook.com/)

Amor, saudade, carinho, amizade...

Eu sei,

sou uma pessoa de palavras velhas.

Durante o dia

desavergonhadamente as uso e reuso

do jeito que são: puídas, rotas, remendadas.

À noite, me aquece uma colcha de retalhos

de versos velhos e verbos gastos. 

Sonho festas com essas partículas amorosas

sobre as quais me deito:

um leito de seixos rolados, firmes e sem arestas 

que me calçam a vida e a mente imodesta.

Mas sem elas, sinto, não tem valido quebrar silêncios. 

Sem essas palavras velhas, cansadas e fora de moda

o que penso e digo não daria uma cantiga de roda

e por certo a poesia já não me habitaria.

Trauma

ciclos, elimacuxi, 2020. 

Aceito todas as medidas de proteção

aceito o que diz a ciência

aceito esses dias de maldição

sem afagos, sem abraços

com redobrada angústia e preocupação.

Aceito, sem paz, o isolamento

acato obediente que cada dia se torne mais lento

e a vida vá se ajustando 

entre o nada e o sofrimento

de saber das partidas sem volta

de conhecidos, de colegas, de amigos.

Pouco a pouco, meio louco

me acostumo 

com esse novo não-caminho.

 

mas mesmo que vivo eu me mascare

e conviva com uma multidão de mascarados

mesmo que a máscara me ampare

da imagem das bocas retorcidas em desagrado

mesmo que se ignore a agonia

e que o mundo todo se mascare, enfim,

sinto que não conseguirei mascarar

o que essa vida de pandemia

tem escancarado em mim:

sem palavras e sem vontade

poeta ensaia seu fim. 

(escrito em junho de 2021)

Despeda(bra)ço*

Vivos, três, de pé 
sob o sol, domingo, manhã
de pé, três, vivos
coração pulsando no limite da pele,

no limite do mundo

três corpos de pé, vivos
respiram o céu azul, respiram a luz solar, 

respiram a poeira que o vento insiste em levantar.

Por trás das máscaras, três vivos, de pé
estacam por instantes na calçada

suspendidos e intensos 

no vácuo do impossível abraço.

E sabem do que lhes cerra o peito,
sem fiança de afeto, a faca cega que lhes serra o peito

e que o gesto paralisa e nega

mas é o jeito

e se olham, se falam: 

os livros, a amoreira,

é domingo, é cedo

há tarefas, há olheiras e olhos marejados, 

os medos estão vivos

e os três de pé, par e passo

vivos.

E só poderia ser aos pedaços

que eu conteria na pele 

a força, o peso, o volume

daquele impossível abraço. 

*Para Zanny e Edgar. 

Palavra do coach interior*

Oskar Herrfurth  (1862-1934). 

Série produzida como cartões postais em Stuttgart.

"Em outra campanha, Münchhausen queria passar por cima de um pântano, mas mergulhou tão fundo nele que deveria ter morrido. A força de seu próprio braço puxou-se para fora da lama pela trança de cabelo e pelo animal, preso entre seus joelhos."

Gata preta fugida

vinte e quatro horas

no alto da mangueira

desencadeia processo

de desabamento energético

do corpo quântico:

noite maldormida

e uma enxurrada

de sentimentos tóxicos.

 - Exercite

a gratidão matutina

pelo pão dormido

festeje o dia nublado

expire o cansaço

explore o ambiente

inspire amor 

junto com a fumaça

e o rim que dói?

 - ri, que passa.

*ou da voz do Barão de Münchhausen que às vezes me toma. 

Serei a

que eu seja organismo, ou órgão ou corpo esvaziado
que eu seja!
que eu seja colonizada, ou colonizadora ou decolonial
que eu seja!
que eu seja centro, cânone, ou que eu seja periférica e marginal,
que eu seja!

que eu seja ora pedra, ora rio, 

sempre transbordamento.

porque em tempos de não ser,
ser por ser, seja o que for, 

é desafio

e alento. 

A me mover no tremembé*

Nasci na Cachoeirinha, na favela do Jardim Peri Novo, no Peri Alto.

Bem pra lá do Tucuruvi... e aprendi ali

a falar, andar e acreditar que rio era um troço 

que fedia à beça:

Cabuçu, Tietê, Tamanduateí.

- Teu avô era bugre - repetia a avó italiana - bugre mesmo, do mato.

Eu ouvi, mal entendi, deixaram pra lá, guardei.

Da favela, numa manhã, fomos cuspidos 

pra lá do Jacanã, perto de Guarulhos 

e depois, de lá, de novo, pra lá de Itaquera

mas bem antes de Itaquá, praquelas bandas 

de Sapopemba, do Itaim... do lado do cemitério: 

Guaianases, onde eu cresci,

leste, longe como a peste!

Dali saí para descobrir o time do Tatuapé,

perambular no Anhagabaú atrás de emprego

e me abandonar, chorando, ida e volta 

da escuridão da Luz à Paranapiacaba 

antes de voltar pra casa 

- um jeito de matar o tempo e a fome

com a paisagem gratuita e o embalo da máquina.

Da minha juventude não há lembrança de alegria no Ibirapuera, 

de banho em Bertioga, Mongaguá ou Barequeçaba,

memória mesmo só de ônibus-trem-metrô-perua, 

intercalados, o corpo exposto em longas viagens

no caminho pela Cangaíba à Aricanduva

levando a menina que escrevia poesia 

e sonhava nas carteiras da escola

a ser mão de obra que se cala

sem nome, sem história, sem lugar

 - única forma de ser aceita e transitar - 

pelo Pacaembu, Moema, Butantã, Perdizes...

A Liberdade ali, é só um bairro, por isso fugi.

19 de abril, segundo da pandemia,

do Cambará, Boa Vista, vasculho esse palimpsesto 

e lanço em versos o som do meu peito 

roraimado, resnascido, desapagado,

macuxi.

O tambor de uma ancestralidade difusa

ressoa na carne que a cidade não conseguiu destruir, 

na carne que, ao resistir, também acusa

a falida e tosca aspiração da metrópole 

Paulista-Higienópolis.

*e dos tremembés, guarapirangas e outros terrenos que se movem em mim. 

poema primeiro*

Lá fora chove, 

a água cobre generosamente a terra

já é abril
a temperatura caiu e aqui 

entre pilhas de textos esperando leitura
movem-se rapidamente, a partir da manhã
as estruturas do pensamento que conflitam 
atritam, machucam, apertam, constrangem
um corpo que só quer se aninhar.

Lá fora chove, 

a luz prateia a goteira e o chão, 

o som repetido chega ritmado

e é ecoado pelo meu coração.

Volto ao estado de natureza 
que ignora a nova importância 

dada às coisas que ontem não existiam
e então fujo do Benjamin 

para reencontrá-lo por uns instantes
e inscrever por dentro esse poema chuva

esse poema luz, esse poema ar 

que se move em som

e respiração

esse poema salvação no qual 
não há ordem nem desordem
nem caos, nem deleite

apenas eu inscrita em versos

de re-existência.

*sob regime de doutoramento.

Revolução é mulher!

(eu, no colo da minha mãe, guardadas por Iemanjá, salve salve o feminino ancestral!)

Você concorda, decerto

que o mundo precisa de conserto, não é?

Pois bora prum papo aberto?

Se quiser você pode
fazer do café seu perfume matinal

pode ou não cuidar das plantas no quintal...

mas se quiser também pode 

não saber cozinhar um ovo.

Esqueça a voz do povo!

Você pode querer ter filhos

ou não

pode sonhar ser engenheira espacial

e ser! Aqui ou no Japão.

Você pode dirigir um carro de fórmula 1

lutar MMA, pesquisar fauna marinha e viver a mergulhar

ou adotar gatos, escrever poesia e decidir que 

o melhor pra você é simplesmente consigo estar. 

Ah, também pode decidir tudo e depois

simplesmente mudar.

A liberdade de ser é o melhor presente

que podemos nos dar.

Então seja, mulher

seja bela sendo a luz que a ti revela

você pode ser gorda, alta, negra, baixa, velha, branca, 

nova, indígena, magricela ou malhada

ter a pele sobrando, em dobras, ou esticada

limpa como veio ao mundo

ou toda tatuada,

os cabelos lisos ou caindo em cachos

ou não ter cabelos! 

você pode tudo, ouça seus apelos

o que eu penso e acho 

é que é muito tonto quem tenta 

não reconhecer que ser mulher, agora e aqui

independe de qualquer condição

não tem receita,

somos tantas e diversas, trans, cis e travestis

todas donas dessa energia...

Feminina é a força que move

a revolução que esse mundo requer. 

E ela virá, da nossa força em sermos quem somos

dentre tanta coisas

a revolução que o mundo precisa

será feita pela mulher. 

Talvez eu esteja falando sozinha
talvez seja minha e só minha essa angústia, essa dor
carnaval passou, foi? eu nem vi
coração no peito dando seu jeito de seguir
e a pele cansada meio amolecida e o ouvido pedindo
pra não ouvir
tanta notícia e desencarne e sofrimento
e prejuízo e mentira e engano 

tanta história desprezada entra ano e sai ano

e o povo

sem vacina e sem pudor
sorrindo por se vingar no BBB
eu no bolo

do povo

porque aqui fora, 

nada, nada, nada

e nada de novo
cada um escolhendo o algoz da vez...
 
Fui pra dentro de mim e a paz ali estava sozinha
eu queria mais e mais não tinha
por isso hoje saí pra reclamar 
Estou indignada, estou indignada!

mas nem se incomode, deixe estar
que tudo passa e essa minha raiva

fazendo pirraça
também vai passar. 

Despedida

Esta Foto de Autor Desconhecido está licenciado em CC BY-ND

Era um tornado
O seu sorriso
Uma tempestade de areia
A alegria
Que a tudo cobria
Quando conosco você
Estava.

Que delícia era a ventania
Dos teus conhecimentos
Varrendo ignorância

e de um jeito muito próprio 
defendendo direitos...

Nesse deságue de agora

te digo que foi um furacão 

a notícia da vitória do vírus

que transformou a materialidade
do que você era
em brisa

certamente sentida

e inesquecível.

*Ao professor Marcos Braga, falecido ontem por COVID 19.